Preiswerte Therapie
Ich nenne sie preiswerte Therapie. Dieses Strömen, nah-fromm, Gießen-von-dkörper Druckfreigabe, die kommt, nachdem es heraus meinem Herzen Stunden lang jeden Tag geschrieben hat, liefert mehr Balsam an meine Seele als Jahre von Psychoanalysis.
Es gab acht von ihnen. Acht Familie Mitglieder und Freunde starben in fünf kurzen Jahren. Ich war ein Neophyt in dieser Todessache. Dieses Festklemmen-unten-auf-Ihrherz, Zerreißen-ein-Bohrung-in-Ihrseele, Todessache. Sie stinkt. Schlecht. Ich war forty-three, als meine Großmutter starb. Es britt mich aus. Der Schlag, daß er wirklich geschehen könnte, der konnten sie mich wirklich verlassen, überwältigten.
Die Schuld, die stark auf meine Rückseite für die letzten Zwanzig Jahre gefahren war, kam an mir mit Anstürme. Ich sollte mehr besucht haben. Benannte mehr. Mehr geschrieben. Aber das Baby drei, das Töchter, das wir wurden, in zwei Jahren hatten, hatte jede Unze unserer Energie verbraucht. Wir wurden gefallen in Bett jede erschöpfte Nacht und hatten müdes, aber glückliches, jeder Morgen geweckt. Der Gedanke eines Zehnstundenreisehauses hatte mit drei wenig eine in den Autositzen und in den Windeln unüberwindlich geschienen. So setzten uns wir weg von den Besuchen nach Hause während einer langen, langen Zeit.
Der folgende Tod kam in einen einzelnen, whooshing Schlag. Mein Kollege an der Arbeit, mit der ich wurde, teilte ein Büro für acht wundervolle Jahre, starb plötzlich an einem Herzangriff. Dann mein Schwiegervater, mein Großvater und so weiter. Ich kämpfte, um sinnvoll von ihm zu sein. Leute verschwanden schnell.
Und dann geschah es. Mein Vater wurde mit Krebs im gleichen Monat bestimmt, daß seine Mutter an der Krankheit Alzheimers starb. Wir hatten einen Sommer der Hoffnung. Und dann schlug die Krankheit wieder, und er wurde gegangen. Gegangen für gutes. Gegangen für reales. In sechs kurzen Monaten wurde er bestimmt, behandelt, und dann verschwand er.
Ich wurde zerquetscht. Vollständig zerbrochen. Dieses war schlecht. Das schlechteste.
Ich ging viel. Ich schleppte durch das Herbstholz, da die knusperigen Blätter um meine Füße wirbelten. Ich hörte seine Stimme flüsternd in der Brise. Die Notwendigkeit zu schreiben war hartnäckig. Dringend.
Die Stücke waren gaudy und von der redolent Poesie voll. Die Wörter malten mein Leid. Jede Zeit ging ich und beklagte, würde ich nach Hause zurückkommen und schreiben. Wieder. Und wieder. Und wieder.
Die Wörter auf Papier zu erhalten war ein salve für meine zerschlagene Seele. Obgleich ich immer gewußt ich würde schreiben eine Geheimnis-Reihe eines Tages wurde, wurde ich dachte, daß es sein würde, als die Zicklein gewachsen wurden und ich hatte mich zurückgezogen.
Dann schlug es mich. Ich würde meinem Vater ein Zeugnis schreiben. Ich würde meinen Protagonisten nach Vati modellieren. Ich fing an, doppeltes Fortà zu schreiben©. Mein Held war ein Musikprofessor, wie Vati. Er arbeitete mit einer Neigung, wie Vati im Garten. Er umfaßte die künste, wie Vati. Und er neigte eifrig zu seinem musikalischen Geist, wie Vati. Er spielte Chopin Etüden mit wildem Ungezwungenheit zum freien Raum sein Verstand und zieht seine Seele ein. Und er kochte ausgezeichnete Feste für seine Familie von seinen Gärten, die mit exotischem Gemüse sprossen.
Während das Buch anfing, Form zu nehmen, tat so die Buchstaben. Gus LeGardes Sekretärin, Maddy, wurde die Reinkarnation meiner Großmutter Lena. Oscar und Millie Stein waren nahe Repliken meiner mütterlichen Großeltern. Ich fand Komfort in der Kreation der Szenen, die sie einschlossen. Und wie der Prozeß des Schreibens von von einem Buch einfacher wurde, das folgende und das folgende und zunächst effortlessly geflossen von meinen Fingerspitzen, bis ich stoppte, um zu atmen. Ich stellte acht volle Romane in fünf kurzen Jahren her.
Während dieser heilende Prozeß mich mit Therapie versieht, leistet sich er auch ein Entweichen zu einem parallelen Universum, in dem ich Schicksal meiner Buchstaben steuere. Ich mag es. Viel. Ich erfinde die schlechten Kerle, schicke sie ordentlich, rette meinen Held von bestimmtem Tod und zementiere die schwierigen Verhältnisse zwischen meinen Formmitgliedern.
Dieser bemerkenswerte Anschluß läßt die kreativen Säfte fließen und stellt einen sicheren Hafen zur Verfügung, damit meine Phantasie blüht. Ich werde, grosse Zeit angespannt. Es gibt kein Aufhalten der Gezeiten. Ich kämpfe für Zeit zu schreiben und glaube betrogen, wenn ich erhalte nicht meine tägliche "Verlegenheit." Und wenn das neueste Kapitel innen befestigt wird oder der eingesperrte Monatsversuch, wird ein tiefer Seufzer der Entlastung weggetrieben. Ich werde freigegeben. Ich werde gesättigt. Ich werde okay sein.
Yep. Ich werde gerade fein sein. Und am besten von allen, gibt es keine Co-Zahlung.
Aaron Paul Lazar liegt in Upstate New York mit seiner Frau, drei Töchtern, zwei Enkeln, Mutter- im Gesetz, zwei Hunden und drei Katzen. Nachdem er in die frühen Morgenstunden geschrieben hat, arbeitet er als elektrofotografischer Ingenieur bei NexPress Solutions Inc., Teil der graphischen Gruppe Kommunikationen Kodaks, in Rochester, New York. Zusätzliche Neigungen schließen Gemüse, Frucht und das Blumeim Garten arbeiten ein; Vorbereiten von von große Familie Festen; Fotografieren seiner Familie, der Gärten und der atemberaubend schönen Genesee Senke; Querfeldeinskiing über der Rolling Hills; ein deutlich laienhaftes Niveau des Klaviers spielen und "Zeit" mit den französischen Impressionisten verbringend, wann immer möglich.
Obgleich er seine drei herrlichen Töchter anheben liebte, findet Herr Lazar das Grandfathering seine "zwei kleinen Freunde", um eine der feinsten Erfahrungen seines Lebens zu sein. Doppeltes Forte ', das erste in der Reihe, wurde im Januar 2005 veröffentlicht. In den Hintergrund verwiesen, ist Nr. zwei, in der Produktion. Mit acht Büchern unter seinem Riemen, arbeitet Herr Lazar z.Z. auf dem 9., der Gus LeGarde und seine Familie kennzeichnet. http://www.legardemysteries.com
Artikel Quelle: Messaggiamo.Com
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