Terapia Barata
La llamo terapia barata. El ese decir con excesiva efusio'n, cercano-religioso, el lanzamiento de la tensión del verter-de-$$$-CUERPO que viene después de escribir a mi corazón hacia fuera por horas cada día, entrega más bálsamo a mi alma que años del sicoanálisis.
Había ocho de ellos. Ocho miembros y amigos de la familia murieron en cinco años cortos. Era un neófito en esta cosa de la muerte. Este afianzar-abajo-en-su-corazo'n, rasgar-uno-agujero-en-su-alma, cosa de la muerte. Apestó. Gravemente. Era forty-three cuando mi abuela murió. Me soló. El choque que podría realmente suceder, de que podrían salir realmente de mí, abrumaban.
La culpabilidad que había montado difícilmente en mi parte posteriora por los últimos veinte años vino en mí con las acometidas. Debo haber visitado más. Llamó más. Escrito más. Pero el bebé tres que las hijas a que tenían en dos años había consumido cada onza de nuestra energía. caído en cama cada noche agotada, y habíamos despertado cansado, pero feliz, cada mañana. El pensamiento de un hogar de diez horas del viaje se había parecido insuperable con tres poco unos en asientos de coche y pañales. Pusimos tan de las visitas a casa por un tiempo largo, largo.
La muerte siguiente vino en un soplo solo, whooshing. Mi colega en el trabajo, con el cual compartió una oficina por ocho años maravillosos, murió repentinamente de un ataque del corazón. Entonces mi suegro, mi abuelo, etcétera. Luché para tener sentido de él. La gente desaparecía rápidamente.
Y entonces sucedió. Diagnosticaron a mi padre con el cáncer en el mismo mes que su madre murió de la enfermedad de Alzheimer. Teníamos un verano de la esperanza. Y entonces la enfermedad golpeó otra vez, y lo fueron. Ido para el bueno. Ido para verdadero. En seis meses cortos, lo diagnosticaron, tratado, y entonces él desapareció.
Me machacaron. Roto totalmente. Esto era malo. El peor.
Caminé mucho. Caminé penosamente a través de las maderas del otoño, pues las hojas curruscantes arremolinaron alrededor de mis pies. Oí su voz que susurraba en la brisa. La necesidad de escribir era insistente. Urgente.
Los pedazos eran llamativos y llenos de poesía redolent. Las palabras pintaron mi pena. Cada vez que caminé y estuve de luto, volvería a casa y escribiría. Otra vez. Y otra vez. Y otra vez.
Conseguir las palabras en el papel era un salve para mi alma estropeada. Aunque sabido siempre yo escribiría una serie del misterio algún día, pensé que sería cuando crecieron a los cabritos y me había retirado.
Entonces me golpeó. Escribiría un testimonio a mi padre. Modelaría a mi protagonista después del papá. Comencé a escribir Fortà doble©. Mi héroe era profesor de la música, como papá. Él cultivó un huerto con una pasión, como papá. Él abrazó los artes, como papá. Y él tendió asiduo a su alcohol musical, como papá. Él jugó los etudes de Chopin con abandono salvaje al claro su mente y alimenta su alma. Y él cocinó los banquetes magníficos para su familia de sus jardines que burgeoned con los vehículos exóticos.
Mientras que el libro comenzó a tomar forma, hizo tan los caracteres. La secretaria de Gus LeGarde, Maddy, hizo el reincarnation de mi grandma Lena. La piedra de Oscar y de Millie era reproducciones cercanas de mis abuelos maternales. Encontré comodidad en la creación de las escenas que las incluyeron. Y como el proceso de escribir un libro llegó a ser más fácil, el siguiente, y el siguiente, y fluido después effortlessly de mis yemas del dedo hasta que paré para respirar. Creé ocho novelas llenas en cinco años cortos.
Mientras que este proceso curativo provee de mí terapia, también produce un escape a un universo paralelo donde controlo el destino de mis caracteres. Tengo gusto de él. Mucho. Invento a malos individuos, los envío cuidadosamente, rescato a mi héroe de cierta muerte, y cemento las relaciones intrincadas entre mis miembros del molde.
Este enchufe notable permite que los jugos creativos fluyan y proporciona un asilo seguro para que mi imaginación prospere. Me enganchan, tiempo grande. No hay provenir la marea. Lucho por hora de escribir, sintiéndose engañado si no consigo mi "arreglo diario." Y cuando el capítulo más último se afina adentro, o el ensayo mensual encerrado, un suspiro profundo de la relevación se expele. Me liberan. Me sacian. Voy a ser aceptable.
Yep. Voy a ser apenas fino. Y el mejor de todos, no hay co-pago.
Aaron Paul Lazar reside en Upstate Nueva York con su esposa, tres hijas, dos nietos, madre-en ley, dos perros, y tres gatos. Después de escribir en las horas tempranas de la mañana, él trabaja como ingeniero electrofotográfico en NexPress Solutions Inc., parte del grupo gráfico de las comunicaciones de Kodak, en Rochester, Nueva York. Las pasiones adicionales incluyen el vehículo, la fruta, y cultivar un huerto de la flor; preparación de banquetes de la familia grande; fotografiar su familia, los jardines, y el valle impresionantemente hermoso de Genesee; esquí a campo través a través de la Rolling Hills; jugando un nivel distintamente aficionado del piano, y pasando "tiempo" con los impresionistas franceses siempre que sea posible.
Aunque él adoró el criar de sus tres hijas encantadoras, Sr. Lazar encuentra grandfathering a sus "dos pequeños compinches" para ser una de las experiencias más finas de su vida. Forte doble ', el primer en la serie, fue publicado en enero de 2005. Situado al fondo de la escena, el número dos, está en la producción. Con ocho libros debajo de su correa, Sr. Lazar está trabajando actualmente en el noveno, que ofrece Gus LeGarde y su familia. http://www.legardemysteries.com
Artículo Fuente: Messaggiamo.Com
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